166. Mi hogar

Tenía ocho años y corría con una moneda de diez centavos en la mano
Hasta la parada del autobús para comprarle el periódico a mi viejo
Me sentaba en sus rodillas, en aquel viejo y gran Buick
Y conducía mientras atravesábamos el pueblo
El me despeinaba un poco y me decía:
Hijo, fíjate bien, este es tu pueblo
Este es tu pueblo
En el 65 la tensión era muy alta en la Escuela Superior
Había un montón de peleas entre blancos y negros
No podías hacer nada
Dos coches en un semáforo un sábado por la noche
En el asiento trasero había un rifle
Los disparos sustituían a las palabras
Tiempos turbulentos llegaron a mi pueblo
A mi pueblo
Ahora hay ventanas pintadas de blanco y almacenes vacíos en la calle principal
Parece como si ya nadie
Quisiera venir por aquí
Están cerrando la fábrica textil al otro lado de la vía del tren
El capataz dice: Los trabajos se han ido, chicos
Y no volverán a vuestro pueblo
A vuestro pueblo
Anoche Kate y yo nos estiramos en la cama
Hablando de irnos
Hacer las maletas, quizá bajar al sur
Tengo treinta y cinco años, tenemos un hijo
Anoche lo senté al volante y le dije:
Hijo, fíjate